e de onde vêm o que você sente? e vale a pena?

À margem do mundo que conhecemos, tem um amontoado de terra que quase todo mundo chama, indiscriminadamente, de África; e, dentre tantas nações às quais se divide o continente, com certeza, existe uma enorme variedade cultural, que se expressa desde a pluralidade de dialetos existentes - que se falam apesar da existência de outros idiomas oficiais, postos ali por colonizadores antigos, ou não tão antigos assim -, até anedotas das quais se escuta falar sobre a tradição e sobre o jeito de lidar de cada povo com suas questões. Num belo dia, estava eu lendo um livro interessantíssimo, quando me deparei com um relato mais interessante ainda, e é sobre isso - e sobre uma outra lapada de coisas - que venho falar aqui.
Seu filho foi assassinado. Isso, seu filho foi assassinado, e o assassino foi identificado. A justiça local preestabelece um tratamento em específico para tal determinada laia de elemento: colocam o caboclo num barquinho, amarram os pés do elemento a uma pedra bem pesada, levam o barco até o meio de uma-ruma-d'água, e jogam o indivíduo na água. A morte é uma certeza nesses casos para o assassino - a punição é certa. Só há um caso, entretanto, no qual isso não acontece - ele se chama "perdão". Se a familha da vítima aprouver, não afogam o caboclo-lino; e foi justamente isso - assim eu vejo - que um certo filho de família kenyana fez há poucos dias: permitiu a construção de uma mesquita mulçumana nas proximidades de onde ocorrera um dos piores - se não o pior - atentados terroristas que já assolaram sua nação, "The 9/11". Não obstante, o que será que se passa pela mente das diferentes partes das familhas africanas nas quais o assassino é perdoado? Indignação? Pois foi o que aconteceu - calma, não tô dizendo que mataram a filha do Obama, e nem que foram eles que botaram boneco. Ninguém apoia, nessas horas, os que perdoam. Perdoar é contra-intuitivo. Dizer que não há mágoas não é fácil, e sequer parece humano. Mas por que é que a gente deve buscar o padrão, quando há argumentação de que esse mesmo não representa nossos valores? Ser hipócrita é massa, é fácil, é tudo de bom, e todo mundo é em certa medida - vô nem mencionar o quanto eu o sou... Mas num rola nem uma vontadezinha de mudar, não? Comigo, rola. Assim sendo, olho pr'uma situação, penso que, usualmente, ele sempre foi de um determinado jeito; vejo também, contudo, que aquilo não me é a melhor forma de proceder - à luz dos meus preceitos -, e, por isso, busco alguma mudança. Também não tô falando que consigo mudar sempre; mas, vez-por-outra, até que dá certo. Também não tô dizendo que é fácil - dói muito, é cansativo e é muito mais cômodo ficar dormindo - ainda mais quando se tem sono, situações às quais dou tanto valor que vocês nem sabem, já que não tenho essa praga na hora em que eu deveria ter. E falando em praga, "ow, Praga fria"! Dia desses, voltando pra casa, passei num Sebo - não, não é o que tem atrás de orelha de menino-do-buchão-amarelo que não passa sabugo de milho atrás das orelha (por caridade, observem a proposital falta de concordância nominal - leva uma carga de coloquialismo tão grande que quase se é possível imaginar o menino de quem falo). Lá estando, peguei um livro do qual alguns que passam os olhos neste texto já me indicaram - e o cenário, só pra acabar de ser bom, é a República Tcheca, lar de um de um idioma que se parece com russo, apesar de se utilizar do alfabeto romano, e não cirílico. Sentei num banquinho que, de tão baixo, quase era um tapete de madeira, e abufelei o livro. Li até dar um desgosto - ok, não chegou a dar, não, mas li até ficar dolorido, porque a posição era ruim demais. Chegando em casa, peguei um pedaço de acolchoamento que viera protegendo a tela de uma televisão que ganhara de presente há alguns meses atrás, cortei bem "no-ponto", e pensei comigo: na próxima, eu carrego esse acolchoado e levo pra sentar naquele banquinho infeliz, e ler aquele livro - de graça. As melhores coisas da vida são de graça, mas tem algumas delas que são tão difíceis de se conseguir! Dia desses, passei ótimos pedaços numa livraria de partitura, e encontrei coisas as quais já havia tentando tão persistentemente e sem sucesso conseguir por outros meios. Cavatina, Gnossiene... Uma maravilha - música é uma dádiva de Deus. É tão coisa-de-deus, que realmente sinto que seja um dos meios pelos quais somos capazes de sentir coisas novas. Quando aprendo uma música nova, as notas fazem carinho. São lindas. E os acordes... nem se fala. Acho que vou compor uma música e mandar pr'os States, pra ver se aparece perdão no coração daquele povo, em vista do ressentimento que carregam. Ressentimento é sentimentalismo; que, nas horas erradas, pode cavar a cova de qualquer um. Será que toda essa persistência de incursões norte-americanas não seria mesmo um velho e conhecido ressentimento? Man... Let this go. Let it go.